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Emily Dickinson, "Di tutti i suoni che per l'aria corrono"

 

 

 

 

 

 

 

Di tutti i suoni che per l'aria corrono

non c'è spinta per me

come quell'antica misura fra i rami

quella melodia senza frasi -

che il vento produce – come una mano

le cui dita pettinano il cielo -

poi tremano giù – con fiocchi di motivi -

concessi agli dei, e a me -

 

Eredità per noi è il vento -

oltre la capacità di guadagno -

oltre la possibilità di essere portato via

da ladro, poiché il profitto

è ottenuto non dalle dita -

e più interiore delle ossa -

dorato e nascosto, per giorni interi

e persino nell'urna,

giurerei che l'allegra polvere

si alzi a giocare

in qualche sua strana maniera

un giorno di festa antica,

quando i venti girano a bande -

e tamburellano alla porta, e gli uccelli prendono posto, di sopra,

per fargli da orchestra.

 

Auguro grazia di rami estivi

al reietto - se c'è -

che non udì mai quel canto incorporeo -

sollevarsi – solenne – sull'albero,

come se qualche carovana di suono

da deserti, nel cielo,

si fosse divisa, e poi

congiunta, e passata oltre -

in una compagine intonsa.

(E. Dickinson, Poesie, Mondadori 2004, trad. di M. Bacigalupo)

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